La tierra nos desata, el sol y la luna nos educan.
\nSomos un gran libro de hojas blancas.
\nLa naturaleza nos redacta con nuestra propia sangre en el tintero.
\nAndr\u00f3gina ignorancia, busca clamarnos para ella sola.<\/p>\n
Los a\u00f1os al pasar forman nuevos cap\u00edtulos.
\nEn el frenes\u00ed, perderse f\u00e1cil es.
\nLa vida deja atr\u00e1s a los que la profanan.
\nElla, justa es.<\/p>\n
Pobres aquellos que quedaron atr\u00e1s.
\nNo saben lo que saben pero disfrutan del abismo.
\nTarde puede ser, cuando su ocaso se haga presente.
\nNadie puede comprarla pero todos quieren gozarla.<\/p>\n
Pocos los sabios son, incomprendidos ante la masa est\u00e1tica.
\nPuesto los heroes han muerto, y solo los muertos conocen la verdad.
\nPobres los ingenuos que creen saber, cual es el color de la doncella m\u00e1s cruel.
\nSu sonrisa f\u00e1cil de olvidar, su mano f\u00e1cil de soltar.<\/p>\n
Por el camino van cantando, ellos que supieron seguir sus pasos.
\nElla no corre ni camina, simplemente nos mira.
\nProfanar su presencia, el peor de los pecados.
\nNi Dios u hombre alguno puede ponerse en contra de ella.<\/p>\n
Tristes los bufones que amasan riquezas, son su propia risa, su tonta iron\u00eda.
\nPenosos los leprosos, plagados de ruido.
\nCreen saber el sentido, estando dormidos.
\nElla no esperar\u00e1.<\/p>\n
Tit\u00e1nica es, la tarea de los rezagados.
\nSu profanaci\u00f3n puede ser su perdici\u00f3n, sus fuegos casi apagados.
\nBatallan para poder alcanzarla, sus corazones solo buscan alcanzarla..
\nElla no se detendr\u00e1, pero si perdonar\u00e1.<\/p>\n
Escrito originalmente el d\u00eda 2 de Enero, del a\u00f1o 2018.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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