Tristes y limitados, los atardeceres colorados ser\u00e1n.
\nTarda en llegar la sonrisa al gaucho.
\nSu melancol\u00eda no conoce de verg\u00fcenza.
\nMuy personal su difunto es.
\nMuchos miran… pero nadie llora.<\/p>\n
Y es que es as\u00ed, cantor angustiado y guitarra flaca.
\nSu serenata extra\u00f1a, manos achacadas.
\nM\u00e1s no se rinde, no conoce tal fuerza.
\nLa brisa del pared\u00f3n con botellas rotas, danza.
\nSin boleadora ni “Ticky Tacka”, sin mate ni chocolate.<\/p>\n
Los pasos tosen tierra andina, fresca y deliciosa.
\nSu poncho, malogrado retazo de coherencia, cuelga inerte.
\nPara \u00e9l, todo es un sin sentido m\u00e1s.
\nMira a la lejan\u00eda pero no se encuentra, ella.
\nQuiz\u00e1s pateando un poco m\u00e1s, nadie sabe.<\/p>\n
Ya no se acuerda de la pluma y el tintero.
\nA veces se sue\u00f1a pero se olvida, cree estar mejor as\u00ed.
\nLas caballeras doradas y marcos recetados lo cuidan.
\nDe ah\u00ed nace su fuerza y valent\u00eda, \u00edgnato de amor.
\nEl tiempo lo recela; este no ser\u00e1 tragado.<\/p>\n
Solo los pastizales lo reconocen a esta altura.
\nNi sus pelajes o su galopante locura lo dislumbran.
\nA veces piensa en d\u00f3nde se pondr\u00e1 el traje de madera.
\nLuego se acuerda que la vida va desnuda.
\nEquinos dorados a la lejan\u00eda.<\/p>\n
Ocho patas de alegr\u00eda y lealtad, siempre detr\u00e1s de \u00e9l.
\nVarias melod\u00edas recorren su cabeza, ninguna propia.
\nEn otro planeta ser\u00eda una locura sideral, transl\u00facido recuerdo.
\nEn su cabeza las arenas del tiempo se detuvieron hace mucho.
\nM\u00e1s de lo que ella puede recordar.<\/p>\n
Escrito originalmente el d\u00eda 26 de Febrero del a\u00f1o 2018.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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