Tonos anaranjados cubren el firmamento.
Una espina dorsal hecha de grasa es el único camino.
Los bosques abarcan todo lo que la vista puede alcanzar.
Sin luces ni señales, el trazo es devorado por la madera.
Los vientos, cargados de consciencia, mueven con su ritmo a los guardianes.
Su danza presagia la llegada de la doncella, la lluvia.
El caucho se regodea con las pequeñas rocas, la priesa de la seguridad.
Los dedos enguantados se aferran al volante de cuero, llegará tarde.
La lluvia no es la única preocupación, el camino es un escape.
Las abominaciones del pasado están, a paso firme, recorriendo el trayecto.
Una gran sombra empieza a devorar el vehículo por detrás.
Nubes de tormenta se hacen presente, tan grandes como una isla.
Escrito originalmente el día 6 de Enero, del año 2018.
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