La tierra nos desata, el sol y la luna nos educan.
Somos un gran libro de hojas blancas.
La naturaleza nos redacta con nuestra propia sangre en el tintero.
Andrógina ignorancia, busca clamarnos para ella sola.
Los años al pasar forman nuevos capítulos.
En el frenesí, perderse fácil es.
La vida deja atrás a los que la profanan.
Ella, justa es.
Pobres aquellos que quedaron atrás.
No saben lo que saben pero disfrutan del abismo.
Tarde puede ser, cuando su ocaso se haga presente.
Nadie puede comprarla pero todos quieren gozarla.
Pocos los sabios son, incomprendidos ante la masa estática.
Puesto los heroes han muerto, y solo los muertos conocen la verdad.
Pobres los ingenuos que creen saber, cual es el color de la doncella más cruel.
Su sonrisa fácil de olvidar, su mano fácil de soltar.
Por el camino van cantando, ellos que supieron seguir sus pasos.
Ella no corre ni camina, simplemente nos mira.
Profanar su presencia, el peor de los pecados.
Ni Dios u hombre alguno puede ponerse en contra de ella.
Tristes los bufones que amasan riquezas, son su propia risa, su tonta ironía.
Penosos los leprosos, plagados de ruido.
Creen saber el sentido, estando dormidos.
Ella no esperará.
Titánica es, la tarea de los rezagados.
Su profanación puede ser su perdición, sus fuegos casi apagados.
Batallan para poder alcanzarla, sus corazones solo buscan alcanzarla..
Ella no se detendrá, pero si perdonará.
Escrito originalmente el día 2 de Enero, del año 2018.
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